C'était un passeur, un animateur.

A Liège, il organisait avec Antaki depuis plus de trente ans la Nuit de la poésie, qui rassemblait public et poètes.

Dans les années 70, il avait lancé les revues Odradek et Mensuel 25.

Les activités de l'atelier de l'Agneau, un éditeur de poésie, recevaient aussi souvent son soutien.

C'était un homme facétieux, une figure populaire pétrie de bon sens et de générosité.

Nous allons regretter son humour pince-sans-rire, ses anecdotes et ses coups de gueule.

La poésie était sa compagne, sa maîtresse.

Enseignant il avait instauré le poème du jour comme d'autres la prière.

Jacques Izoard était quelqu'un qui vous téléphonait pour vous lire un poème, tard le soir, pour partager son enthousiasme.

Comme l'écrivait Joseph Orban, tous les poètes liégeois sont aujourd'hui orphelins.

Jacques Izoard était très attentif à la poésie des autres. Peut-être plus encore qu'à la sienne, dont il ne partlait pas volontiers. A ceux qui écrivaient mais aussi à tous les créateurs de son entourage, il insufflait l'envie, l'assurance pour créer davantage encore, pour oser se dépasser.

Il avait cette qualité de toujours encourager, de ne pointer que le meilleur chez un poète, ne fut-ce qu'un seul vers! Il avait "découvert" Eugène Savitzkaya, pour ne citer que le plus connu de tous.

Très attaché à sa ville, à ses lieux, à son fleuve, à ses escaliers, Jacques Izoard était un piéton de Liège. Il aimait les petites gens, les déclassés, les laissés pour compte. Il allait et venait, il écoutait tout, recueillait des histoires, des blagues entendues et vous les rapportait devant un verre de bière...

2006 aura été l'année de sa consécration, l'Université de Liège lui a consacré un colloque, les éditions de la Différence ont publié les deux premiers tomes de ses oeuvres. Presque 2.000 pages de poésie!

Christian Hubin disait à propos de Jacques Izoard :"Ce n'est pas un penseur, c'est un sourcier."

Il est difficile de caractériser cette poésie, sinon peut-être en en soulignant la liberté, la limpidité.

Personne n'écrivait comme lui. Il écrivait comme on respire.

Hors du temps, Jacques Izoard a inventé à son usage une syntaxe poétique. Ses poèmes sont le plus souvent concis, parfois ludiques.

Parmi ses thèmes de prédilection, on peut citer la langue et le corps. Il y est souvent question de la main, des doigts, du poing, de la bouche, de la peau, mais aussi de couleurs, de saisons...

C'est une poésie matérielle, qui se méfie des abstractions.

On a parlé des poèmes de Jacques comme de cailloux, mais aussi de bijoux de mots.

Magicien des sonorités, de la libre association, il écrivait tous les soirs un ou deux poèmes, sans exception.

Sa mort laisse un vide énorme.

C'était un homme pudique, drôle et généreux.

J'ai eu beaucoup de chance de le connaître et de le rencontrer souvent.

Beaucoup perdent un ami."

Le Soir 22-07-2008

que vivre est absence.

Mais si vie exige

des brassées de fleurs,

et que les fleurs disparaissent,

tu peux partir."

Appel à la « Nuit des Résistances »
Le 13 juillet 2008
« Peuple révolté, révolte-toi ! »

Il existe un peuple en Résistance, ceci n’est pas un appel désespéré.

Devant la multiplicité des causes légitimes à défendre, le peuple, les forces vives, les bonnes volontés, les citoyens, les partis de l’opposition et les syndicats semblent éparpillés. Ils paraissent divisés et impuissants face à cette volonté déterminée, implacable d’imposer un système de société inhumaine ou l’espoir et les rêves disparaissent. Mais ils combattent pour une cause commune : la défense de nos droits, le respect de la condition humaine et le bonheur du peuple. La catégorisation, la sectorisation de la lutte et la barrière

Logo de la Nuit des Résistances

entre les générations sont autant d’obstacles à un front commun de contestation unitaire et déterminé.

Dépassons les luttes fraternelles. Nous avons des rêves communs, des utopies communes, le temps de l’union est arrivé.

Nous pouvons continuer à nous entre-déchirer. Nous pouvons jouer le jeu de ceux qui nous regardent nous entre-déchirer. Nous pouvons les laisser nous exploiter sans rien dire en pensant que toute réaction est inutile. Nous pouvons observer passivement le monde se détruire. Nous pouvons les écouter nous expliquer que leur ordre est l’ordre juste. Que le système libéral est le seul viable qui n’a jamais failli. Nous pouvons accepter que pour vivre dans le meilleur des mondes “possible”, nous devons laisser une partie de la population mondiale à l’écart de ce monde. Oui, nous pouvons fermer les yeux. Mais il y a urgence.

Liberté, Fraternité, Egalité, Education, Santé, Justice, Culture, Travail, Dignité humaine, Défense de notre écosystème en danger…

Combien de combats avons nous en commun ? Nous avons trop perdu de temps dans des discussions stériles, nous nous sommes laissés diviser. Malgré la propagande de notre gouvernement, le silence de certains médias sur les contestations à travers le pays (et l’Europe), qui entretiennent l’illusion sur la résignation de la population, la Résistance existe et ne demande qu’à s’épanouir, à nous d’en être les acteurs.

Sommes-nous divisés au point de ne pas pouvoir nous entendre, résister ensemble ? Nous devons prouver le contraire.

Alors le dimanche 13 Juillet, réapproprions nous l’espace public en campant, mangeant et vivant ensemble devant nos mairies. N’oublions pas que nous fêtons un événement qui a fédéré autour de l’idée qu’il était temps de prendre les choses en main, n’oublions pas que nous fêtons une Révolution ! Nous devons impérativement créer des réseaux entre résistants contre la politique de régression sociale actuelle. Nous devons nous rencontrer pour prévoir des suites. C’est dans ce sens que cette première action de Résistance citoyenne non partisane est proposée.

Exprimons-nous ! Rassemblons-nous ! Révoltons-nous ! Ensemble célébrons la révolution le dimanche 13 juillet devant nos mairies.

Appel à l’initiative du Comité d’Action Local d’Angoulême, avec la collaboration de la Coordination de Soutien Citoyenne de Poitiers, du Comité de Résistance Citoyenne, et du Réseau Citoyen pour l’Ecole de Charente.
D’autres organisations peuvent apporter leur signature et (co-)organiser cette action après l’avoir signalé.

Pour des questions, des informations ou pour vous inscrire à cette initiative, n’hésitez pas à vous rendre sur le blog (http://nuitdesresistances.wordpress.com) ou à nous envoyer un mail (nuitdesresistances@gmail.com).

Nous vous invitons aussi à relayer cet appel.

Le tournage commença dans les disputes entre le chanteur et la top-modèle avant de tourner à la passion amoureuse qui dura onze ans.

Synopsis : Les amours passionnées et tourmentées d'un réalisateur de pub très en vogue avec une jeune anglaise.

Si je me réfère

A mon dictionnaire

Il est temps de faire

La définition

De ce mot espiègle

 qui échappe à la règle

Plus noble qu'un aigle

Dans sa condition

Ce mot vous le dites

Censeurs hypocrites

Etablissez vite

Son vrai sens profond

Car si on l'ausculte

Au lieu d'une insulte

On peut faire un culte

Du joli mot con.

Ce lieu de délices

N'a pas de notice

Mais même un novice

En aurait la clé

Y'a sous sa pelisse

Le climat de Nice

Entre deux éclisses

Tendrement musclées

Moi mon seul complice

C'est celui d'Alice

C'est de la réglisse

Du petit sucrin

La frêle couture

Qui pourtant l'obture

Me lit l'aventure

Au creux de la main.

L'amour enjolive

Sa discrète ogive

Aux petites rives

Finement lactées

C'est un édifice

Tout en haut des cuisses

Un village suisse

Un matin d'été

Un mont de déesse

Qui gonfle et se dresse

Trouve la caresse

Quand soudain jaillit

Le berlingot rose

Vers ma bouche éclose

Comme un flamant rose

S'échappe du nid.

Tartuffes notaires

Bourgeois de Cythère

Qui trouvez austère

Cet endroit charmant

Il vous est bizarre

Rien ne le compare

A votre outil rare

De super-amant

Apprenez Jocrisses

Frustrés de service

Que celui d'Alice

Bat pour le plaisir

Et qu'il se démène

Sous les coups obscènes

D'un mât de misaine

Qui le fait jouir.

O tendre blessure

Divine échancrure

Sous votre toiture

De satin frisé

Du petit losange

Filtre l'eau du Gange

Entre mes phalanges

Soudain baptisées

Que la cicatrice

Si jolie Alice

Jamais ne guérisse

Mes amis sinon

Dans ce monde triste

De baiseurs centristes

Qui jouent en solistes

Je me sens si con.

Des quais de Grenelle à ceux de Bercy

Elle s'abandonne à l'eau qui la mène

Parmi le brouillard ou les éclaircies.

Il faut l'écouter, qui glisse et s'efface

Au fil du courant, sous l'arche d'un pont,

Tandis que l'écho rasant la surface

Porte vers l'aval un peu de l'amont.

C'est une comptine autour des marelles

Dans un matin pur, à Ménilmontant,

La complainte des fillettes rebelles

Dans le château du roi des Bons-Enfants.

Et chaque saison reprend le poème

Qui joint l'enchanteur du pont Mirabeau

A deux amoureux penchés sur eux-même,

A des vagabonds dormant près de l'eau.

Sur un air venu du temps des sirènes

Un vieux limonaire en moud le refrain

- Et c'est la chanson de Paris sur Seine

Qui s'enlace au jour limpide et serein.

Puis, quand les sommeils vont à la dérive

Par la ville sourde étouffant ses bruits

-O dernier passant, veilleur de la rive

C'est une chanson des bords de la nuit.

                 André Hardelet.

Je passai au bord de la Seine

Un livre ancien sous le bras

Le fleuve est pareil à ma peine

Il s'écoule et ne tarit pas

Quand donc finira la semaine.

                              Apollinaire

http://www.map-site.fr/ 

http://www.map-site.fr/sitev02/ministere_des_affaires_populaires.html cliquer sur actu pour voir la vidéo

http://www.amnestyinternational.be/doc/article13151.html

http://www.dailymotion.com/relevance/search/illuminati%2Barkana/video/x56xxk_keny-arkana-reveilez-vous-desobeiss_

Alors que le parquet fédéral menait une action d'envergure contre deux ex-CCC Bertrand Sassoye et Pierre Carette, contre lesquels pèsent des charges diffuses, la police de Linkebeek s'en allait vérifier samedi à la salle paroissiale (qu'en pense l'évêché) si les chants des 300 braillards néonazis de l'organisation "Blood en Honour" appelant à l'extermination des "Juifs et des macaques" ne dépassaient pas le niveau de décibels admis par le règlement communal.

Le 19 avril dernier, cette horde noire était déjà venue célébrer en toute impunité à Bellegem l'anniversaire d'Adolf Hitler.

Le parquet de Courtrai "envisage" toujours de les poursuivre pour leurs incitations patentes et prouvées (notamment par un reportage de la VRT) à la haine raciale et à l'apologie du nazisme.

Le parquet fédéral, lui aussi "réfléchit à l'opportunité de poursuites.

Et le ministre de l'Intérieur, Patrick Dewael (Open VLD) a supplié le parlement de trouver une solution pour interdire ce type de rassemblements nauséeux, oubliant qu'il est de son pouvoir d'interdire ces "partouzes" néonazies.

Deux poids, deux mesures?

Il faut le constater et le déplorer.

Le verbiage de quelques cocos attardés semble être appréhendé par la justice et le gouvernement comme plus essentiels que les ratonnades, les vociférations de néonazis autorisés à organiser leurs réunions séditieuses en toute liberté.

Que l'on sache, les dégâts causés par les "noirs" ont produit infiniment plus de sang que les attentats du passé commis par les CCC.

Accepter Bellegem ou Lebekke, c'est tolérer que d'autres Hans Van Themsche (le tueur raciste d'Anvers) reprenne les armes.

Le nazisme toléré est un attentat permanent.

Marc Metdeppenningen     Le Soir 09-06-2008

http://www.bellaciao.org/fr/spip.php?article66882

Nous nous croyons des presque-Dieu

Et pan! le nez dans la poussière

Qu'est-ce que nous sommes : des pouilleux.

Et là-haut les oiseaux

Qui nous voient tout petits, si petits

Tournent, tournent sur nous

Et crient "au fou! au fou!"

Nous nageons tous dans la bêtise

Et l'on invente des drapeaux

On met des couleurs aux chemises

Sous les chemises il y a la peau.

Et là-haut les oiseaux

Qui nous voient tout petits, si petits

Tournent, tournent sur nous

Et crient "au fou! au fou!"

Ecoutez le monde en folie

Vive la mort. Vive la fin

Pas un ne crie vive la vie

Nous sommes tous des assassins.

Et là-haut les oiseaux

Qui nous voient tout petits, si petits

Tournent, tournent sur nous

Et crient "au fou! au fou!

C'est toute la terre qui gronde

Bonne saison pour les volcans

On va faire sauter le monde

Cramponnez-vous, tout fout l'camp!

Et là-haut les corbeaux

Qui nous voient tout petits, si petits

Tournent comme des fous

Et crient  "à nous! à nous!"

La vie pourrait être si belle

Si l'on voulait vivre d'abord

Pourquoi se creuser la cervelle

Quand y a du bon soleil dehors?

Et là-haut les oiseaux

Qui nous voient tout petits, si petits

Tournent, tournent sur nous

Et crient "au fou! au fou.

Nous nageons tous dans la bêtise

Et l'on invente des drapeaux

On met des couleurs aux chemises

Sous la chemise il y a la peau.

  (écrite en 1939, reprise par Christiane Stefanski sur son cd "Belle saison pour les volcans - 2007)

Nous allons droit dans le mur et vous, vous ne trouvez rien de mieux que d'appuyer sur l'accélérateur.

Marre de vos combats de coqs, de caïds de cour de récré, marre de vos égo surdimensionnés, marre de ces conflits permanents entre Flamands et Francophones, marre de vos petites phrases assassines.

NON, JE NE VEUX PAS ALLER VOTER LE 22 JUIN!

Je veux des femmes et des hommes politiques responsables (si, si, je suis certaine qu'il en existe encore).

Alors installez-vous autour d'un plat de frites, buvez une bonne Trapiste, et au boulot, nom de dieu!

le travailleur soudain s'arrête

le beau temps l'a tiré par la veste

et comme il se retourne

et regarde le soleil

tout rouge tout rond

souriant dans son ciel de plomb

il cligne de l'oeil

familièrement.

Dis donc camarade soleil

tu ne trouves pas

que c'est plutôt con

de donner une journée pareille

à un patron?

.

Pas le plus petit carreau brisé, le moindre éclat de voix

J'ai vécu peinard dans mon pinard et mes pantouffles

Ce succédané de liberté où l'on étouffe

J'ai fermé ma gueule et ma fenêtre et mes idées

J'ai été le seul à me connaître, à me voir me rider

Mais je n'en peux plus de m'être tu dans ce vacarme

Dans la fausse paix du monde vrai des marchands d'armes.

Et c'est moi le lâche

 et c'est moi qui me fâche

 et c'est moi qui m'arrache et qui vous secoue

Moi l'intrus, l'anonyme

Le cocu, la victime

Je ne veux plus tendre l'autre joue.

Bouge, mon pauvre coeur usé d'avoir battu pour rien

Les années solitaires, les années sans lumières, c'est loin

Rouge, le ciel est rouge et nous promet de beaux matins

L'horizon est couleur de colère...

Qu'est-ce que je foutais dans mon silence et dans ma peur

Enterré vivant, tenant autant de place qu'une erreur

Qu'est-ce que je foutais, moi toujours prêt dans le tumulte

A courber le dos, à faire le beau sous les insultes

Il en est bien sûr de plus malins et de plus forts

Des briseurs de sceptres, des païens qui traquent le veau d'or

Prêts à tout casser pour renverser les dictatures

Et les remplacer souvent par d'autres dictatures.

Et c'est moi, moi le lâche

Et c'est moi qui me  fâche

Et c'est moi qui m'arrache et qui vous secoue

Moi l'intrus, l'anonyme

Le cocu, la victime

Je ne veux plus tendre l'autre joue.

Bouge, ma pauvre vie laissée pour compte si longtemps

Et si c'est éphémère, ne te prive pas d'air pour autant

Rouge, le ciel est rouge et nous promet de beaux printemps

L'avenir est couleur de colère...

De colère!

De colère!

De colère!

 Restez-y

Et nous nous resterons sur la terre

Qui est quelquefois si jolie

Avec ses mystères de New York

 Et puis ses mystères de Paris

Qui valent bien celui de la Trinité

Avec son petit canal de l'Ourcq

Sa grande muraille de Chine

Sa rivière de Morlaix

Ses bêtises de Cambrai

Avec son océan Pacifique

Et ses deux bassins aux Tuileries

Avec ses bons enfants et ses mauvais sujets

Avec toutes les merveilles du monde

Eparpillées

Emerveillées elles-mêmes d'être de telles merveilles

Et qui n'osent se l'avouer

Comme une jolie fille nue qui n'ose se montrer

Avec les épouvantables malheurs du monde

Qui sont légion

Avec leurs légionnaires

Avec leurs tortionnaires

Avec les maîtres de ce monde

Les maîtres avec leurs prêtres leurs traîtres leurs reîtres

Avec les saisons

Avec les années

Avec les jolies filles et les vieux cons

Avec la paille de la misère pourrissant dans l'acier des canons.