Si oui, passez à la suite. Sinon, en quelques mots, c'est un plasticien radiologue. Il s'est donc inspiré de l'imagerie médicale pour nous montrer ce qu'on ne voit pas.

Allez voir  en cliquant ici , vous ne regarderez plus jamais la femme de la même façon !

Grandiose non ?

Chose amusante, coïncidence, je découvre un nouveau bouquin qui nous parle des secrets du cerveau féminin.

Chapeau à tous ces médecins qui nous dévoilent des secrets pareils.

"Les secrets du cerveau féminin" du Docteur Louann Brizendine, nous parle de la découverte fabuleuse qu'elle a faite sur la "construction" du cerveau trés différente selon que l'on soit homme ou femme.

Apprenez notamment que les femmes ont un plus gros "hippocampe" , donc, elles se souviennent mieux de leurs émotions.
Tandis que les hommes ont une plus grosse "amygdale", ils attaquent donc plus vite et plus fort.

Par ailleurs, on apprend que les femmes comptent en moyenne 11 % de neurones en plus que l'homme. Si on associe cela à l'hippocampe plus développée, ça permet aux femmes d'avoir un outil de communication plus performant !
Louann Brizendine lève le voile sur bien des mystères féminins. A lire absolument aussi ça !

J'aime ce genre de bouquin parce qu'il permet de comprendre et dès lors que l'on comprend ... la communication est rendue plus facile, la tolérance aussi.

Je l'ai passée en partie sur les routes mais j'ai fait tellement de choses différentes et plaisantes que je me suis dit qu'il fallait que je vous en fasse partager au moins une partie.

Bon, le début ne va pas vous emballer des masses mais j'ai fait un constat particulièrement E NER VANT !

Sur l'autoroute, les seuls (quasiment) qui ne respectent pas les limitations sont : soit des étrangers (en ce moment nos amis belges et hollandais qui se sauvent dans le sud - comme si il ne faisait pas assez chaud dans le nord - et les commerciaux.
A quoi reconnait-on un commercial ? Il a une voiture blanche Clio, 206 et il roule vite. Généralement, le téléphone sur l'oreille. On ne rate pas une commande !

J'étais particulièrement agacée ce matin parce qu'il y en a un qui voulait absolument que je me rabatte entre deux poids lourds pour lui laisser la place. Et moi, quand je suis à 130 - 132, je ne me rabats pas point.
Généralement, je fais signe dans mon rétroviseur qu'il passe au dessus mais jusqu'à présent, n'est ce pas, à part James Bond qui nous ferait ça les doigts dans le nez, eux, n'ont pas réussi.
Bref, ils roulent vite.
Or aujourd'hui, outre le danger (conditionnement de la peur aidant) de se faire choper au radar, nous avons le soucis de l'économie ...  au prix du gas oil, on ralentit ! sauf ... quand on ne paie pas le gas oil, bien sûr !

D'ailleurs, je me demande si il n'irait pas un lien entre les deux points évoqués...

Bref, ce n'est pas, vous le pensez bien, le clou de la journée !

Non. Le bonheur absolu pour moi a été ce midi. Plus de 2h devant moi à tuer, par un temps magnifique.

Choix d'une petite brasserie avec terrasse ombragée, un bon bouquin et une salade fraiche, trés fraiche (exotique pour être précise).

Donc, mon bouquin, c'est celui qui est mis à l'honneur au début de ce billet.

Quand j'aime, j'aime à fond. Or, j'ai une passion pour la plume de Patrick Cauvin, depuis des années.

Ceux qui ignoreraient qui est cet écrivain percuteront :" E=MC² mon amour". Non ? bon, achetez !

Cet écrivain a un talent exceptionnel pour faire aimer ses personnages au point d'avoir envie de les rencontrer !
Le "héros" est charmant, il a de l'humour et P. Cauvin lui fait dire et penser de ces trucs ! waouh ! quel bonheur un homme comme ça tiens !

Donc, je vous conseille fortement pour votre lecture estivale ce livre qui a un intérêt littéraire d'une rare qualité !

J'ai lu la moitié doucement ces derniers jours et j'ai fini l'autre moitié, confortablement installée à la terrasse. Du pur bonheur !

Quand j'ai fermé le livre, je me sentais comme gonflée à l'hélium tant on se sent léger d'avoir "vécu" ce moment idyllique.
En plus, la fin, chez Cauvin, ce n'est jamais ce à quoi on s'attend !

Juste pour vous mettre l'eau à la bouche une phrase que j'ai trouvée splendide : "Elle ressemblait à un sourire dans le noir."

Maintenant, lisez et régalez vous.

Calliope, muse de la poésie épique

Que lire en voyage?

L'été arrive, votre épilation est impeccable, vos quinze maillots de bain sont soigneusement entassés dans une petite valise à côté de quinze tubes d'écran total. Vos livres sont tous empilés par terre autour d'une table basse, d'un canapé, d'une imprimante en déroute qui attend ses cartouches d'encre. Il faut en emporter un (hors le guide de la Grèce et de ses îles, le Lonely Planet d'Athènes et Ecrire, tourner et monter en numérique léger soit le guide de la réalisatrice en herbe).

Quel est le livre qui saura accompagner cet étrange voyage vers la Grèce que j'entreprends armée d'une caméra HDV et de J., ma belle amie actrice qui va devoir subir toutes les élucubrations de mon imagination de metteur en scène? J'ai pensé relire l'Odyssée, tout simplement. Mais j'avais envie de nouveauté.

Mohamed m'envoie dans un commentaire cette citation de François Bon qui concerne Walter Benjamin : "que cherche-t-on d’inaccompli pour soi-même à se faire suivre de tel ou tel livre, sinon pour ce qu’il recèle de cet inaccompli ?" Bonne question. Quel est le livre après lequel je cours et auquel j'ordonne de me suivre? Moon Palace, de Paul Auster, et ses errances (au propre comme au figuré)? Les liaisons dangereuses et ses jeux charnels, pour finalement tendre à la plus pure relation amoureuse? Où est la brèche dans ce voyage grec, la brèche dans laquelle je pourrai glisser des mots qui m'éclaireront sur moi-même?

Et vous? Quel est ce bouquin qui vous fait courir, qui parle vraiment de vous et de vos fêlures?

Les hommes préfèrent les garces. Il s'agit donc  des hommes qui ne savent pas manipuler (aussi bien) mais qui savent aimer.

Il s'agit là aussi des femmes qui ne savent pas aimer.

De l'autre côté, il existe des hommes pour qui le qualificatif masculin n'a pas été inventé (salops ?) et qui prennent aussi dans leurs filets, des femmes manipulables. Donc des hommes qui ne savent pas aimer et des femmes qui savent.

Bilan : d'un côté les hommes gentils qui se font avoir mais "n'aiment" que les garces.
De l'autre côté les femmes gentilles qui se font avoir mais "n'aiment" que des salops.

Nous voilà bien tiens !

Il faudrait peut être secouer la planète pour remettre de l'ordre dans tout ça...

Il me semble en avoir déjà parlé ...

Je vous avais dit il y a quelques semaines que j'avais encore craqué et ramené quelques bouquins dont : Les hommes préfèrent les garces de Frédéric Ploton.

Pourquoi j'ai acheté ce bouquin ? Déjà, le titre, bien sûr. On se demande ce qui se cache derrière.

Et puis, cela fait bien longtemps que j'ai remarqué que les hommes adorent les femmes qui leur résistent, qui leur en font voir de toutes les couleurs.
Si je l'ai dit, c'est parce que je l'ai constaté, d'un côté chez des couples d'amis, de l'autre en discutant avec des hommes et de leurs histoires.

Nous fréquentions à une époque un couple dont la femme était fort réputée pour être "volage". Elle sortait d'une rupture qui l'avait fait beaucoup pleurer mais dont elle s'était fort vite consolé dans les bras de divers candidats.
J'avais demandé à mon compagnon d'alors ce que les hommes pouvaient bien lui trouver (à part le fait qu'elle est plutôt mignonne) et là, il m'avait glorieusement répondu : "Elle donne l'impression d'être fragile."

Côté protecteur des hommes ?

Non, hameçon. Parce que je peux vous dire que le compagnon qu'elle avait alors en a bavé !

Elle a longtemps joué à ce que j'appelle le jeu de l'élastique. Elle l'avait joliment attrapé dans ses filets et s'amusait à le faire tourner bourrique.
Il me téléphonait souvent pour me raconter tout ça et rien ne pouvait l'en faire démordre : il était amoureux. Quoi qu'elle fasse.
Elle l'avait purement écrasé et fait de lui une larve.
Elle l'appelait, il venait au triple galop. Elle s'éloignait, il s'effondrait lamentablement. Tantôt amoureuse, tantôt distante, elle le faisait souffrir le martyr.

Cette histoire, elle existe partout.
Beaucoup d'hommes m'ont raconté des histoires semblables et étrangement, je constatais que lorsqu'ils en parlaient, ils étaient rongé par les remords, mais pire, ils refoulaient un autre type de femmes : celles qui sont le contraire de la garce, justement.

Donc, je me suis lancée dans la lecture de ce bouquin.

S'il y a un livre à acheter, Messieurs, pour tenter de comprendre, c'est bien celui là !
N'ayez pas peur de ce que vous allez y trouver, de toute façon, la peur n'évite pas le danger.

Donc, au début, on se laisse porter, le ton est joyeux et drôle. On s'attend à tout, sauf à l'évolution de ce qu'on va lire.
Monsieur Ploton, pourtant, nous met en garde dès le début : "Nous aimons nos garces et elles nous le rendent mal, comme il se doit."

Premier temps : détection de la garce. Bien vu Monsieur Ploton, c'est exactement ça que j'ai observé chez mes congénères "les garces".

Il part donc d'un constat : de plus en plus d'hommes se font avoir par des garces. Il s'agit donc de comprendre le pourquoi du comment.
Donc, description. Puis, explication de la méthode employée.
Là, on reste pantois. Plus finement joué, on ne peut pas.
Manipulation psychologique énorme, reconditionnement de l'homme, si fort soit-il. Tout se joue à force de promesses. Et l'homme, lui, il attend et vit d'espoirs !
Pour exemple, des hommes que j'ai rencontrés ont renoncé à une femme aimante, aux enfants, à une vie formidable pour foncer, tête baissée dans les bras de la gente garce. Ils sont ressortis tout cassés, remords en avant.

On continue.

Tout pourrait aller bien, pour celles qui ne sont pas des garces, pour ceux qui ont encore espoir de ne plus jamais se faire avoir. Seulement voilà, on arrive page 66 et la sentence tombe :

Si vous pensez que les couples qui durent ont trouvé l'équilibre, savent communiquer, font preuve de tolérance, et sont mus par une bonne volonté à déplacer des montagnes, bref, si vous lisez tous les livres qui entourent celui ci dans le rayon "développement personnel" (aie, c'est mon cas) de votre librairie, vous allez prendre une sacrée gifle.

Je vous confirme : la gifle, on la prend, et violente avec ça. Pas celle qui laisse juste une trace rouge sur le visage. Non, celle qui s'imprime profondément et dont on se souviendra toute sa vie !

S'en suit le chapitre qui va donner la pire explication qui soit : "Comment les couples des garces durent plus longtemps."

Je ne prédis pas de la suite, j'ai fait une pause. Rien que l'idée qu'il faille être une garce pour être aimée me semble l'antithèse de l'amour, justement.
Je vais continuer la lecture, bien sûr, sur la pointe des yeux, relire plusieurs fois, comme il se doit des choses qui me font ouvrir TRES GRAND les yeux et tenter de trouver la meilleure méthode pour l'avenir : Devenir une garce parfaite ou renoncer à l'homme. Ceci dit, j'ai tellement avancé sur ce point que je pense pouvoir renoncer d'ors et déjà à vouloir ressembler à ces garces qui avilisent nos hommes ! J'avoue que je n'en serais pas bien fière.

Après m'avoir lue, vous pensez peut être, Messieurs, que vous êtes à l'abri de ça, (je vous entends risoter)que jamais vous ne vous êtes faits avoir, que le plus grand amour, vous l'avez donné à une femme gentille et douce ... je vous le souhaite. Oui, il y a des femmes qui n'écrasent pas les hommes et dont les hommes sont amoureux (j'en connais quelqu'uns, peu, mais oui, il y en a).
Seulement voilà, vu l'amour fou que voue l'homme à la garce, on ne se demande plus pourquoi la femme a tant fait peur à l'homme depuis des siècles. La femme est championne du monde en matière de manipulation amoureuse !

Si certains hommes l'ont compris, combien se sont fait avoir ??? humm ??? allez, si vous ne l'avouez pas aux autres, au moins, tentez de vous l'avouer à vous même. Ce sera un pas de géant de fait.
Et mieux, une fois que vous aurez ouvert les yeux, lisez ce bouquin. Vraiment !

Petit bémol ?

Oui, petit bémol obligatoire.

Monsieur Ploton, je vous informe que dans la gent masculine, il existe le portrait identique de la garce.

Le point d'accroche est souvent le même : une promesse faite à quelqu'un qui justement, attend ça depuis si longtemps ! On n'attrape pas des mouches avec du vinaigre !

Déménagement.

Je paie cher mes deux passions. Livres et vêtements. Aïe. Voilà comment une lectrice un poil trop adonnée à la mode se retrouve à grimper quatre étages sans ascenseur avec vingt cartons portant la mention "Fringues/Bouquins".

Mais le pire, chers tous, c'est que dans l'euphorie de l'installation, je n'avais pas réalisé que JE N'AI PAS DE BIBLIOTHEQUE. Et voilà mes amis qui pique-niquent assis sur mes Balzac, mes Proust et mes trente ouvrages (au moins) sur Berlin. Voilà votre servante, Magda, qui aurait bien équipé ses livres d'une puce qu'on pourrait faire clignoter à distance pour retrouver le dico d'anglais qui se cache sous la Recherche du temps perdu ou les tomes des Trois Mousquetaires. Enfer.

J'espère donc, en conséquence, que vous pardonnerez le peu de fréquence de posts sur ce blog (surtout toi, Nicolas BàL). J'attends toujours vos images pour Le Bic dans l'Oeil (aujourd'hui c'est le tour de Fafa de voir son image racontée!) et je me jette entre les pages d'Aux innocents la bouche pleine de François Simon, que les éditions Robert Laffont m'ont fait le plaisir de m'envoyer aujourd'hui. A très vite!

Présentation de l'éditeur :

Un chat égaré, une inconnue jouant de ses charmes au téléphone, des événements anodins suffisent à faire basculer la vie d'un jeune chômeur, Toru Okada, dans un tourbillon d'aventures. L'espace limité de son quotidien devient le théâtre d'une quête sans cesse renouvelée où rêves, réminiscences et réalités se confondent. Aucune frontière, physique ou symbolique, ne résiste à l'effervescence des questionnements qui s'enchaînent au rythme de rencontres déroutantes, chacune porteuse d'un secret, d'une fragilité propre. Haruki Murakami tente de nous donner à voir la part d'ombre des choses et des êtres. Replaçant la méditation bouddhique dans la violence contemporaine du japon ou d'ailleurs, il se propose d'explorer nos ténèbres intérieures. Sans se départir d'un humour où perce la détresse, il emmène le lecteur dans un monde fantastique où, toujours plus fuyante, la réalité n'en devient que plus envoûtante.

Mon avis :

Magnifique !!! Encore une fois Haruki Murakami a réussi à m'embarquer dans son monde. Je suis même déçue de l'avoir déjà terminé. Je ne sais pas si c'est parce que c'est un auteur japonais mais Je n'ai jamais vu un style pareil. Il se passe toujours des choses très très étranges dans ses romans et pourtant on a l'impression que c'est la réalité, que ça ne pouvait pas se passer autrement. Il touche quelque chose à l'intérieur de nous-même même si je n'arriverais pas à dire quoi ^^. Désolée je suis très vague.

C'est vraiment un auteur à découvrir et à redécouvrir je pense.

Bonne lecture !!!

Merci Rembrandt!

Vous êtes une femme? Sortez de chez vous en jupe. Si un homme vous fait une remarque (hé mademoiselle t'es charmante, salope!) vous êtes furieuse mais rassurée : votre charme est bel et bien vaillant. Si personne ne vous drague/aborde/agresse (cochez), vous êtes tranquille mais furieuse. Vous passez devant la vitrine d'une pharmacie : un corps féminin, nu et photoshopé s'étale en grand, plus oblongue que mince à vrai dire, sans tête - un bout de cuisse ultra-lisse, couleur poulet rôti, ou une fesse plus ronde et orange qu'un ballon en mousse. Vite, il faut maigrir, pour se faire à nouveau draguer/aborder/agresser (cochez). Première lecture anxiogène.

Vous prenez le métro pour aller travailler et vous arrêtez devant le kiosque à journaux. Joli mois de mai! Tous les magazines clament haut et fort qu'il faut "perdre du poids en trois semaines" et avoir "le ventre plus plat, la peau plus ferme, les cuisses plus toniques". Etrange phénomène de notre temps : réduire l'être, son corps, son âme et son esprit, à des membres épilés et musclés. Deuxième lecture anxiogène.

Femme de goût toutefois, et de culture, vous avez envie d'une lecture distrayante avant d'aller vous abrutir des heures au bureau et c'est bien naturel. Vous évitez donc toute couverture vantant les mérites d'un énième régime issu du cerveau d'un charlatan médecin mafieux albanais américain et vous rabattez sur un magazine parlant mode, cinéma et bouquins. Jalouse, pour ne citer personne. Jalouse ne vous demande jamais de maigrir et c'est agréable. Vous parcourez quelques pages. La jupe Isabel Marant à 450 euros, le sac Chloé à 3000 euros, le foulard frangé Balenciaga à 600 euros. Vous en avez très envie. Seulement, vous gagnez 1500 euros par mois et vous vivez à Paris avec un loyer de 700 euros par mois. Vous n'avez pas besoin d'une calculette pour vous rendre compte que l'équation est mortelle. Pourtant, vous savez que sans le sac Chloé, sans la jupe Isabel Marant, vous ne pourrez pas toiser le reste de l'humanité par l'excellence de votre style.  Avec vos oripeaux de chez H & Merde, vous restez au bas de l'échelle et le magazine féminin vous l'assène tous les mois : ce qu'il faut faire pour être branchée, quelle star est ringarde et laquelle ne l'est pas, les "do" et les "don't". En témoignent ces affreux clichés pris dans la rue qui décortiquent le style qu'il faut avoir et les "fashion faux-pas" commis par de malheureuses nulles en mode. Regardez, elle a mis un pull turquoise avec des bottines grises, la ploucasse! Troisième lecture anxiogène.

Et que lisent vos malheureux voisins, entassés les uns sur les autres dans la rame de métro? Regardez par-dessus leur épaule (tout le monde le fait, allez-y franchement, vous pourrez même entamer une discussion avec le pauvre lecteur stressé). "L'immobilier grimpe encore", "La France est morose", "Sarkozy : encore quatre ans!" Quatrième lecture anxiogène.

Je comprends maintenant pourquoi mon meilleur ami ne lit que des auteurs morts. Parfois, j'ai envie d'un autodafé à l'ancienne dans lequel nous brûlerions tous ces papiers qui nous encouragent à consommer, à paraître pour ne jamais être, à acheter pour ne plus penser, à stresser pour ne plus nous révolter. Mais ne vaut-il mieux pas utiliser les armes de l'ennemi? Drôle de mai 2008. Non?

Parfois la vie est une garce, une mère fouettarde habillée de latex rouge qui rigole doucement, et qui prolonge les travaux de votre appartement au point de vous envoyer croupir dans quinze mètres carrés avec un chat qui doit être le cousin de Garfield.

Me voilà donc sur un couvre-lit tendance kurde. Bien établis dans leur vis-à-vis théâtral, mes voisins dissèquent le moindre de mes mouvements et hurlent les uns sur les autres en écoutant Dave et la Nouvelle Star. C*, le chat qui partage mon existence depuis quelques mois, et dont je préfère protéger l'anonymat (c'est une bête délicate et susceptible) prend soudain des proportions gargantuesques dans ce cube de cinq mètres sur trois. Affalé au bout du futon, il dort paisiblement en dépit des intrigues qui se trament dans la cour (une mère hurle sur son fils qui n'a pas fait ses devoirs, un bonhomme s'amuse à cracher dans les plantes vertes du voisin du dessous). J'ai l'impression d'avoir le Mont Sinaï à mes pieds avec cette boule de poils grise qui ronronne en salopant mon collant résille. Sans télé, ni radio, je valse autour de ma fenêtre pour tenter de voler le wi-fi à mes voisins hurleurs. Je suis donc rejetée dans le néant intersidéral. Quoi? Carlos est mort? Ah bon? Quand?

Mais voilà que sur une petite étagère planquée sous des amas de vêtements, bourrée à craquer de livres de droit - beurk- je dépoussière un titre. Les mots de Jean-Paul Sartre. Je sourcille. P... mais je ne l'ai jamais lu, celui-là! "J'ai commencé ma vie comme je la finirai sans doute : au milieu des livres". Tonton Sartre n'était pas loin, tout simplement dissimulé dans un coin, et il me clignait de l'oeil.
Ce roman est autobiographique comme on le sait. Et là je découvre que JP était un rêveur orgueilleux et dépourvu de confiance en lui, qui dialoguait avec le Saint-Esprit en lui demandant pourquoi il l'avait choisi, tout en se trouvant plus que nul. Je ris, je ris, je ris. Les angoisses de l'ancien enfant-écrivain me font du bien, relativisent mes peines d'auteur emprisonnée dans mon cube montmartrois. Sacré JP.  Il y a des auteurs dont le plus grand talent est de vous faire croire que vous en avez autant qu'eux. Et que vous pouvez y arriver. Au boulot!

• La maîtrise de l'Attention (être présent, conscient), la recherche de la Vérité
• La maîtrise de la Transformation (modifier ses croyances), pardonner,
• La maîtrise de l'Intention, de la Foi, de la Volonté ou... Amour.

Les quatres accords toltèques ont pour but de dépasser le "parasitage" de notre vie. Les voici :

· Que votre parole soit impeccable.
Parlez avec intégrité, ne dites que ce que vous pensez. N'utilisez pas la parole contre vous-même, ni pour médire sur autrui.

· Ne réagissez à rien de façon personnelle.
Ce que les autres disent et font n'est qu'une projection de leur propre réalité, de leur rêve. Lorsque vous êtes immunisé contre cela, vous n'êtes plus victime de souffrances inutiles.

· Ne faites aucune supposition.
Ayez le courage de poser des questions et d'exprimer vos vrais désirs. Communiquez clairement avec les autres pour éviter tristesse, malentendus et drames. À lui seul cet accord peut transformer votre vie.

· Faites toujours de votre mieux.
Votre "mieux" change d'instant en instant, quelles que soient les circonstances, faites simplement de votre mieux et vous éviterez de vous juger, de vous culpabiliser et d'avoir des regrets.

J'ai vraiment aimé ce livre. Je pense que si on respecte vraiment ces accords dans notre vie, elle peut changer du tout au tout. Les accords ont l'air très simples, mais il ne faut pas s'y laisser prendre, il est vraiment très difficile de les appliquer dans la vie de tout les jours. Il faudrait ne penser qu'à ça à chaque instant pour pouvoir vraiment y arriver. Je trouve que dans nos sociétés nous sommes tellement formatés à la compétition qu'il est presque impossible de s'en sortir. Chaque fois que je vrencontre une personne, je me demande : est-ce qu'elle est plus belle que moi, plus intelligente, plus plus... On ne se demande jamais : est-ce que l'on pourrait s'entraider, est-ce que je pourrais lui apporter quelque chose? On juge sans cesse les gens autour de nous. Et on se juge d'autant plus, on se persécute même. En tout cas, c'est comme ça que ça se passe pour moi et c'est pour ça que j'essaye de vivre autrement, mais ce n'est pas facile. Surtout quand on se coltine des notes depuis l'âge de cinq ans, des "et toi t'as eu combien?", des jeux de sociétés où le but est toujours de gagner contre l'autre et pas avec l'autre. En tous cas, j'essaye de changer, c'est déjà ça.

]]> http://cequetulis.wordpress.com/?p=130 Mon, 21 Apr 2008 17:00:57 +0000 Magda http://cequetulis.wordpress.com/?p=130

Reconstitution des dossiers de la Stasi, après les tentatives de destruction lors de la Chute du Mur

Pour rebondir sur ce que disait Agnès il n'y a pas longtemps à propos de la liberté des blogueurs en Allemagne (ils doivent publier leurs coordonnées avant de pouvoir être hébergés, ce qui est assez... bizarre), je souhaite vous parler aujourd'hui d'une de mes lectures récentes, Stasiland.

Ce livre d'Anna Funder, Australienne ravissante et voyageuse, nous emmène à la rencontre de plusieurs acteurs d'une période noire de l'histoire allemande, les années de la RDA. Ayant pour mon propre compte de nombreuses recherches à effectuer sur cette période, il m'a fallu peu de temps pour constater que rien, ou presque, ne se vendait en librairie sur ce sujet. La RDA? Tout le monde s'en fout un peu en France. En réalité, d'après le très intéressant La RDA au passé présent publié aux Presses Sorbonne Nouvelle, il y a en France un très grand nombre d'historiens chercheurs sur ce thème, pour un nombre d'étudiants réduit à une peau de chagrin. Espérons que le récent succès de La vie des autres y changera quelque chose. Car c'est là une dictature épouvantablement fascinante, et riche d'enseignements sur la manipulation psychologique des masses comme des individus.

Stasiland part donc à la rencontre de personnages qui n'ont rien de fictif. Pourtant, c'est un roman. Victimes et bourreaux se font entendre. Au cours des années 1990, Anna Funder est allée interroger aussi bien d'anciens détenus des geôles de la Stasi que d'anciens agents de la police politique. Tout le monde se côtoie aujourd'hui en Allemagne. Votre boulangère a peut-être espionné vos parents pour savoir, par exemple, s'ils ont osé regarder la télévision de l'Ouest, et ils sont peut-être au courant : tout ex-citoyen de la RDA peut consulter son dossier personnel dans les archives de la Stasi. Les histoires des personnages de Stasiland sont toutes terriblement émouvantes. Enfants, maris disparus, familles séparées par le Mur, jeune femme espionnée pour avoir eu un flirt italien, adolescente de seize ans emprisonnée pour avoir tenté de passer la frontière... Un sentiment étrange naît lorsqu'Anna Funder rencontre d'anciens agents de la Stasi. Recyclés dans la vie quotidienne ou retraités, ce sont des gens comme vous et moi. Victimes de leur temps, ils étaient les bourreaux psychologiques de leurs concitoyens. Anna Funder les approche avec malaise et fascination.

Le grand intérêt de ce document est d'être avant tout une fabuleuse histoire pleine d'histoires. Anna Funder est sa propre protagoniste. Australienne égarée à Berlin, elle pose un regard légèrement ironique sur cette ville de tous les possibles, cette ville en reconstruction. Ses états d'âme ne sont pas sans rappeler ceux de l'héroïne de Lost in Translation de Sofia Coppola. On est happés par le vague à l'âme de la jeune journaliste et par son amour de la bière, du rock, des êtres en décomposition sociale, comme ce vieil ami ex-star du rock en RDA avec qui elle passe ses nuits à boire et à rêver.

Saluons donc le choix de publication des toutes jeunes éditions Héloïse d'Ormesson. Et n'oublions pas, au travers d'essais d'importance comme l'est Stasiland, que la liberté d'expression, bloguesque ou pas (puisque c'était le sujet d'un billet récent qui fit débat sur ce blog), est un combat permanent. La Chute du Mur n'a pas vingt ans...

 C'est splendide !

 http://fandart.wordpress.com/2008/02/25/latte-art/

(quand je vous le dis que c'est ma ressource !) 

C'est exactement ce que je tente de faire ... mais je crois que le vrai solitaire se devrait d'être insensible pour justement se prémunir, au cas où ... l'autre n'en serait pas un vrai ! ;-) ou suivre ce magnifique texte :

http://www.partaje.fr/si-tu-seras-un-homme-mon-fils/

Je connais cet attachement avec un autre vrai solitaire - en pure amitié - la relation est parfaite. Non empreinte d'attentes, de rancune, de peurs, c'est la plénitude complète et simple quand nos deux solitudes se rejoignent, le temps d'une soirée.

Je m'amuse toujours à regarder les termes qui sont inscrits dans les moteurs de recherche pour arriver jusqu'à moi.

Figurez vous que quelqu'un, aujourd'hui, cherchait une famille entière ! la femme, le mari, le garçon, la fille, ces deux derniers, prénommés ! ça alors ! comment on arrive jusqu'à moi dans ces conditions ? mystère !

Y'en a un autre, qui vient régulièrement pour chercher une copine qui m'a laissé un comm sous le pseudo ravissant de "fosseseptique". Je tiens à lui signaler qu'il ferait mieux de me laisser ses coordonnées afin que je demande à la copine en question si elle pourrait être intéressée ... 8-) .

Ou alors, il faut revoir le gros ou le petit Robert, question orthographe, c'est pas ça hein !

Et puis, ça va rassurer le monde entier de savoir ça : inimaginable le nombre de gens qui cherchent des mots d'amitié et d'amour ! ça alors !

Remarquez, j'ai vu pire : http://antoine.besnehard.over-blog.org/ (voir : "encore des mots-clé")

ça me rassure qu'on ne me cherche pas encore dans cet état. Ceci dit, faudrait déjà me connaitre ... oufffff.

Je ne me lasse pas d'admirer la nature humaine !

Pour faire un autre lien qui ne laisse pas de marbre sur la nature humaine, allez jeter un oeil sur  : http://nrs1966.wordpress.com/ (voir : Assassin).

A lire cet article, on comprend la rage de ceux qui sont impuissants, lorsqu'ils voient les gens qu'ils aiment, souffrir, tous maintenus en vie au nom d'une éthique ... religieuse ou médicale...

A qui appartient la vie ?

J'ai lu aujourd'hui l'histoire d'un petite mamie qui mourrait dans son lit, entourée de ses enfants, il y a plusieurs années de cela. Elle souffrait terriblement et la nuit qui allait précéder son départ était ponctuée de ses râles.

Un médecin est venu, a proposé à la famille de lui poser un patch de morphine afin d'atténuer la douleur. Il a précisé que le coeur pouvait lâcher...

Et voilà, comment, il y a quelques années, on soulageait la souffrance. C'était ça, faire preuve d'empathie !

Quand on sait que la vie est terminée, l'acharnement est il nécessaire pour éviter qu'il y ait un coupable ? j'en doute. L'hypocrisie est à son comble si on refuse d'accepter ça, mais l'homme, finalement, n'est-il pas le pire des hypocrites quand il est mené par des idées qui font taire le monde et tous ceux qui le rejoignent ?

Il est évident que si je devais être dans cet état de souffrance un jour et qu'aucune solution ne puisse exister pour me sauver ou me soulager, je souhaiterais que quelqu'un ait cet acte courageux de me laisser partir.

Les hommes ont-ils tant changé que ça ?

... Alexandre Jardin ! ouf, ça y est , c'est dit ! :o)

Bon allez, je l'aime, mais comme ça, parce qu'en réalité, je ne le connais pas personnellement...

Mais il écrit à merveille !

J'ai lu, que dis-je, j'ai dévoré "Le Zébre".

Et puis ensuite, j'ai découvert l'auteur.

Encore une fois, parce que je n'ai pas rencontré sans doute assez d'hommes dans son genre, je suis ébahie de lire des mots d'hommes tels que :

«Le coeur n'a-t-il pas ses raisons qui se moquent de la raison ?»

«Pour se préserver de l’autre, il n’y a toujours pas de préservatif efficace.»

«Qui dit que je suis fou, ne l'a jamais été d'amour.»

«On a presque toujours tort de prêter des pensées aux autres : ils ne sont plus alors que le reflet de nos effrois.»

«Imaginez que vous vous donnez soudain le droit d’être furieusement heureux.»

Lisez le, vous comprendrez !

Quand Thom m'a offert Tokyo de Mo Hayder par le biais du SWAP, pouvait-il savoir que j'avais un lien tout particulier avec cette ville? Mes pieds n'ont jamais effleuré le sol nippon, mais ma petite soeur, elle, y a revêtu kimonos, bikinis et talons aiguilles pendant de longues années pour l'objectif des photographes tokyoïtes durant sa carrière de fille sublime (= mannequin nourri au boeuf bourguignon, non-anorexique). Dans la bouche ourlée Chanel de ma soeur chérie, Tokyo, c'était : les piques-niques sous les cerisiers en fleurs, les karaokés avec les tops russes et brésiliennes, les dîners maladroits dans des restos chics, devant des montagne de sushis qu'elle n'arrivait pas à avaler... et puis la nostalgie, à la Lost in Translation, quand l'agence ne l'avait pas payée et qu'il n'y avait plus qu'un vieux sachet de noodles au fond du placard de la cuisine de deux mètres carrés.

 Je rêvais du Tokyo de ma soeur. Celui de Mo Hayder, l'auteur de ce thriller incroyablement haletant, m'a entraînée en deux petits jours dans un univers d'une noirceur sans pareille, peuplés de monstres humains et de yakusas pires que Satan sous amphétamine. J'avoue : j'ai cru m'évanouir au fond de mon lit lors de certains passages - je suis sensible, je vous l'ai dit. Mais ça valait le coup. Parce que :

 - L'héroïne de ce roman, ce pourrait être toi, moi, vous, simplement, en beaucoup plus bizarre que toi, moi, vous. Tout l'art d'une identification réussie.

- On ne peut PAS lâcher ce polar. Et pourtant, le style n'y est pas pour grand-chose (un peu neutre à mon goût, sauf pour certains passages éblouissants). Mais... quelle maîtrise de la narration! Pas de doute, on est bien dans l'oeuvre d'une anglo-saxonne.

- Il y a un scénario. Vous en avez assez du vent psycho-socio-cul franchouillard qui ne raconte rien? Ici, ça rebondit sévèrement, croyez-moi. Parfois à la limite de la crédibilité, mais finalement, on s'en fout un peu, quand on a le coeur qui bat à cent à l'heure. Personne n'a encore pensé à l'adapter à Hollywood? Allons, Scorcese, que fais-tu?

- Il y a le Japon, il y a la Chine, il y a un beau mec très tordu de Palm Springs, il y a une Nurse montée comme un chameau, il y a une maison croulante aux murs de papier de riz en plein Tokyo, il y a des jumelles Russes rose fluo, il y a tout pour vous faire rêver et transpirer, en somme.

Aligato, Thom, pour cette découverte. J'ai enfin lu un polar et j'en suis fière!

 On se demande même si c'est bien un homme qui a écrit ...

J'ai relevé des extraits magiques.  Il nous parle d'aujourd'hui ... hélas ...

Comment veux tu distinguer le faux du vrai, quand on crève de solitude ? On rencontre un type, on essaie de le rendre intéressant, on l'invente complètement, on l'habille de qualités des pieds à la tête, on ferme les yeux pour mieux le voir, il essaie de donner le change, vous aussi, s'il est beau et con on le trouve intelligent, s'il vous trouve conne, il se sent intelligent, s'il remarque que vous avez les seins qui tombent, il vous trouve de la personnalité, si vous commencez à sentir que c'est un plouc, vous vous dites qu'il faut l'aider, s'il est inculte, vous en savez assez pour deux, s'il veut faire ça tout le temps, vous vous dites qu'il vous aime, s'il n'est pas trés porté là-dessus, vous vous dites que ce n'est pas ça qui compte, s'il est radin, c'est parce qu'il a eu une enfance pauvre, s'il est mufle, vous vous dites qu'il est nature, et vous continuez ainsi à faire des pieds et des mains pour nier l'évidence, alors que ça crève les yeux et c'est ce qu'on appelle les problèmes de couple, le problème du couple, quand il n'est plus possible de s'inventer, l'un l'autre, et alors, c'est le chagrin, la rancune, la haine, les débris que l'on essaie de faire tenir ensemble à cause des enfants ou tout simplement parce qu'on préfère encore être dans la merde que se retrouver seule.

Ho que je m'y retrouve !!! .... et que je ne dois pas être la seule .....

Elle est inquiète, il faut du temps, nous sommes encore un peu étrangers l'un à l'autre, hésitants, incertains, il nous manque des discordes, des différends, des heurts, la découverte de nos travers, défauts et petitesses, toutes ces incompatibilités, qui nous permettront de mieux nous sculter l'un dans l'autre, de bricoler nos rapports, de nous ajuster, d'épouser peu à peu nos formes respectives, et la tendresse vient alors enrichir ce qui manque à l'un par ce qui manque à l'autre.

Je crois que c'est le mode d'emploi du couple, dans sa perfection !

Romain Gary a écrit un tas d'autres jolies choses et peut être, tellement vraies :

"Il n'est pas bon d'être tellement aimé, si jeune, si tôt. Ca vous donne de mauvaises habitudes. On croit que c'est arrivé. On croit que ça existe ailleurs, que ça peut se retrouver. On compte là-dessus. On regarde, on espère, on attend. Avec l'amour maternel, la vie vous fait à l'aube une promesse qu'elle ne tient jamais."

....

"Ce que je veux dire, c'est qu'elle avait des yeux où il faisait si bon vivre que je n'ai jamais su où aller depuis."

La promesse de l'aube.

On l'a dit macho, on l'a dit sexiste, je crois qu'il était tout simplement amoureux des femmes.

En parallèle de la situation de ces femmes, nous suivons la vie d'un maquereau responsable de salle de jeux qui a, dans une vie antérieure torturé et tué une femme.

Ces deux histoire distincte au depart, vont se mêler jusqu'au dénouement final.

A travers ce roman, l'auteur décrit la situation des femmes japonaises, cela nous fait froid dans le dos. Cette société des plus modernes ne laisse pratiquement aucune place aux femmes, que ce soit dans le milieu professionnel ou familial.

Ce roman qui possède des passages descriptifs un petit peu long à mon goût se termine sur un coup de maître. 

Je fus longtemps vierge de Foenkinos - ce qui signifie que je n'avais lu aucun de ses romans - et je l'avais déclaré, sans honte, chez Caro[line].

Cette chère Caro[line] qui ne cesse, à longueur de billet, de vanter les mérites de son chouchou de David, de sa beauté, de son talent, de sa gentillesse, de ses bises plus douces que le miel, de ses autographes plus élégants qu'une Rolls garée devant le Crillon un jour d'interview de Sharon Stone... David Foenkinos déclara même, à la grande satisfaction de mon snobisme littéraire, aimer l'expression "vierge de Foenkinos". Je rougis, puis je décidai, devant tant de battage médiatique (je conseillerais volontiers à Publicis d'embaucher Caro[line] c'est une pro!), de lire Le potentiel érotique de ma femme.

Cela eut lieu entre les oreillers bien moelleux d'un canapé-lit.

David ne fut pas tendre tout de suite. D'abord, sans ménagement pour ma propre vocation d'auteur, il me jeta dans une hargne jalouse en m'apprenant qu'il avait écrit Le potentiel érotique de ma femme avant l'âge de trente ans. (Il me reste donc quatre ans pour me venger, c'est une catastrophe.)

Puis il me bouscula un peu, David... pour me forcer à admettre que sa plume était chatouilleuse ; et je souris. Je savourai sa langue sans âpreté, douce et tranquille pour dire le pire parfois, et toujours tendre pour dire l'affligeant. Puis je capitulai, l'extase venant facilement avec des phrases comme " Brigitte avait lavé les vitres, Hector chaud bouillant s'était pris une surprenante gifle, ce dîner paraissait bien prometteur".

Mon David, je le bus d'un trait, cette nuit-là...

Quand il eut fini de me parler d'Hector, de Brigitte, de Marcel, de Laurence, tous ses amis frappadingues et ridiculement, adorablement humains, j'eus l'idée de le demander en mariage, mais je me tus, gardant ainsi une certaine fidélité à mon amant littéraire de toujours - bien qu'il soit mort, homosexuel et amoureux platonique d'une certaine Odette*.

Le lendemain David se retira doucement. Nous n'avions plus qu'à nous sourire. Mais, lors d'une balade en ville, je compris qu'il ne m'avait pas oubliée. Qui se souvient de David Foenkinos? clamait la couverture de son dernier roman sur l'étal du libraire. Je souris. C'était un signe d'amitié pour notre nuit passée. Il ne tenait qu'à moi de me faire vierge de Foenkinos à nouveau...

*Marcel Proust, of course. Non, pas "prout", j'ai dit "Proust"!