Especially dedicated to Melbourne... and his boss.

Il y a des droits à payer ?  Pour avoir été mise en ligne ,cette demoiselle devrait avoir obtenu de quoi vivre décemment le reste de ses jours. Adressez-vous au diffuseur originel.

Je dis "certainement" parce que, sans l'avoir vu mais à la lecture d'un synopsis j'avais le vague pressentiment que le scénario ne s'était pas orienté vers un développement un tant soit peu original. La mère tombant amoureuse du père adoptif qui lui relaterait les joyeusetés de l'épuration, tandis que sa fille lui confierait que beaucoup de choses ont été dites sur les camps dont elle-même n'a jamais été témoin, voilà qui aurait renouvelé le genre. Cela étant, le choix d'un personnage de très jeune enfant ayant pu a priori survivre à la déportation, sans être de la science-fiction, était déjà à la limite de l'historiquement incorrect et l'on peut comprendre que le scénariste n'ait pas eu envie de pousser plus loin le bouchon *.

Par acquis de conscience, j'ai feuilleté les premières occurrences Gougueule et ai vérifié que le scénario exhalait une bonne conscience aussi subtile qu'un déodorant de ouatères. Ouf ! Les jeunes continueront donc à savoir quoi penser, et comment le faire.

Dans la même veine de la lampe de bureau braquée sur le spectateur, ce soir, c'est Arte qui régale en nous servant un Bousquet, sa vie, son œuvre, concocté par Laurent Heynemann cuisinant un Daniel Prévost qui, comme nombre d'acteurs comiques flirtant avec la ringardise, considère qu'un rôle de pète-sec constipé lui assurera une bonne nécro dans la remise à jour du Jean Tulard.

Je crains que ce ne soit un peu indigeste, mais je comprendrai que voir Prévost tenter de se faire passer pour Michel Bouquet puisse séduire les amateurs de naufrages.

En revanche, la double satisfaction - fromage et dessert - est venue, encore une fois, de Direct 8, la danseuse de Bolloré qui, fort de son audience nanométrique, se permet une programmation de films dont la qualité, ou la rareté, sont inversement proportionnelles au coût de leur diffusion. En particulier, les comédies françaises des années soixante-dix, quatre-vingt.

Mieux encore, cette prédilection pour les films à rouflaquette et vestes à carreaux, semble refléter autant des contingences budgétaires qu'un goût manifeste pour une programmation "cinéma de quartier". Alternant avec des nanards certifiés, on découvre, ou redécouvre, des petits bijoux oubliés qui supporteraient à l'aise une première heure sur M6 - au fait, de quand date le dernier film en noir et blanc sur TF1, même publique ?

Hier soir, donc, je revois Les Gaspards, de Pierre Tchernia qui, à ma grande stupéfaction n'a pas pris une ride est s'est même bonifié avec l'âge. Petite ironie attendue de l'histoire, ce film qui hurle contre la modernisation et les grands travaux pompidolesques, notamment le trou des Halles et les voies sur berges, nous offre le panorama d'un Paris au quotidien en 1974 dont il ne reste plus grand-chose, depuis les clous jusqu'au métro, rames et affiches comprises. Les voitures sont bien entendu orange, les cheveux sous les képis, longs, et les robes, à fleurs.

Mais c'est surtout l'étonnement devant un film à la réalisation classique mais irréprochable, au scénario tout simplement écrit - avec Goscinny au dialogue - amoureux de chaque personnage jusqu'aux plus humbles, alors qu'il abonde en jeux de mots plus ou moins vaseux, comique de situation, gags visuels et autres hénaurmités, comme le Ministère dynamité qui gîte de 45 °, éléments qui semblent parfois incompatibles avec un talent de mise en scène.

Le travail sur les décors démontre, si besoin était, qu'on a presque définitivement oublié cet aspect d'un film dans les productions d'aujourd'hui, à moins de faire dans le film-de-genre-reconstitution-historique où l'on se borne à piller Defrise et Soubrier.

Pour les seconds rôles, Tchernia a fait son marché dans ce qui se faisait de mieux à l'époque, de Robert Rollis à Paul Demange en passant par Carmet, Depardieu, Jacques Legras et Conrad Von Borck. Pour ce qui est des acteurs principaux, c'est simple : il est incompréhensible qu'un film qui ait pu donner d'aussi beaux rôles à des comédiens à la cheville desquels n'arrivera jamais Jean Reno soit aussi peu cité dans leur filmographie.

Noiret, aristo vieille France qui décore son intérieur souterrain au gré de ses emprunts aux expositions du Grand Palais, ou dans les réserves du Louvre - quoique Le Sommeil, de Courbet ou La Grande Odalisque, d'Ingres, dans les réserves, euh... - préfigure de façon prémonitoire le régent de Que la fête commence. Serrault est Serraultissime sans verser dans le cabotinage, Galabru, commissaire allergique à la littérature, en permanence borderline , se rattrape à chaque fois du bon côté de la barrière, quant à Charles Denner, il campe un ministre des travaux publiques mégalo et très "haute fonction publique" absolument magistral.

Foncièrement anar de droite dans sa peinture d'épicuriens réacs rétifs à l'ordre établi quand celui-ci leur disconvient, Les Gaspards a la correction d'être une comédie tous publics qui ne prend pas ses spectateurs pour des cons.

Suivit Le Convoi, de Peckinpah. Western routier qui n'est rien d'autre qu'une version hard core de Cours après moi, Shérif, mâtinée d'implications politiques d'échelle strictement locale. Film horizontal d'un machisme résolument hétérosexuel, dans lequel les filles tombent amoureuses de gars à gros bras qui ne se croient pas obligés de leur coller un aller-retour pour faire viril, avec Kris Kristoffersen, toujours aussi lisse, Ali Mc Graw, on ne peut plus seventies quand elle était sagement sixties dans The Getaway, Ernest Borgnine qui parodie, en moins sympathique et plus névropathe, son rôle de La Horde Sauvage, scène de mitrailleuse finale à la clef, et pléthore de camions Mack en figurants raccords.

Néanmoins frais et passablement couillu, bien que terriblement daté, le plaisir de découvrir l'avant dernier film du grand Sam Jr - l'autre étant Fuller - a été complètement esquinté par une VF aux abonnés absents.

Sinon, il y avait aussi Docteur Folamour sur Arte, pour ceux qui avaient sept magnétoscopes et deux disques durs. En fait, la politique de concurrence entre les chaînes de télé c'est tout ou rien : soit le Désert des Tartares, soit quinze open bar à thèmes - ou quinze petites amoureuses disponibles - mais tous à la même heure et en des endroits différents.

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(*) D'autres n'ont pas eu cet excès de pudeur en rappelant que si l'on peut pleurer de tout, ce n'est pas une raison pour s'arrêter de vivre. Business as usual, en somme. Témoin, un site dédié aux jeunes qui a illustré scrupuleusement le titre de cette dramatique en bleutant un certain nombre de mots si anodins que l'on se demandait vers quels abysses de la pensée ces ancres pouvaient bien nous mener.

On n'a pas été déçu du voyage.

"…faut-il dire la vérité à tout prix ?" (sic)

"Trop connu", avait estimé un pote du virtuel. M'en fous, si l'on se contentait déjà de connaître tout ce qui est trop connu, on aurait acquis un bagage musical qui permettrait de voir venir.

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(*) Je vous l'épargnerai, mais il n'y a rien de pire que les fins qui n'assument pas la conclusion du récit. Ils l'ont écrit à deux plus une troisième. On appelle ça une collaboration, c'est soit pour pallier une panne, soit un docteur appelé après-coup pour une intervention pas toujours heureuse - mieux vaut accoucher dans une maternité, surtout quand il y a des complications, que dans un bus bondé avec le concours d'une infirmière qui se trouvait là - et, bien que le sujet évite et la trop bonne conscience, et le cynisme de bon aloi, cette fin à la con qui ne mène à rien, si ce n'est le faux suspens auquel on ne croit guère, et pour cause, sens très fort l'intervention de dernière minute, ou la concession arrachée à la fatigue.

Autrement, c'est plutôt fortiche dans la description de la mécanique du pouvoir politico-élyséen. Auparavant, et sans remonter jusqu'à l'autre Président, de Verneuil, dont ce n'était à proprement parler pas le sujet, on n'avait eu droit qu'au Promeneur du Champs de Mars, à la main et la calvitie de Mitterrand dans Operation Corned Beef, le reste du corps en version longue dans Le Bon Plaisir. Films dont le sujet - ou la silhouette - reposait sur la description d'une seule et même personne et qui, franchement, évoquaient peu le quotidien et la réalité de l'exercice du pouvoir présidentiel.

Une réalité cinématographique, équivalente dans mon esprit aux réalités littéraires ou artistiques : moins fondée sur l'exactitude des faits que sur leur vraisemblance. Une vraisemblance composée, selon une alchimie délicate, d' on-dits notoires, de psychologie universelle, d'un minimum d'attention à ce qui est donné à voir dans le moindre reportage, et d'anecdotes qui ne peuvent pas avoir été inventées. Ou bien ce serait trop beau.

En l'espèce, je pense moins à la scène de la jeune comédienne qui débarque à poil dans la chambre du président, plus un cliché qu'autre chose - même si les clichés ne sont qu'une exploitation paresseuse et stéréotypée de faits avérés - qu'au culte révérencieux que rend Claude Rich à la liquette royale que portait Louis XVI en montant à l'échafaud, conservée pieusement et secrètement loin des regards de la populace - pour le cas où il lui viendrait des idées de Restauration ou, plus vraisemblablement, signe manifeste, car honteux, d'un remords fondamental, équivalent au trognon de pomme qu'aurait conservé Adam par-devers lui. Autre hypothèse encore : l'ultime trophée républicain analogue au cœur ou à la tête d'un ennemi vaincu, préservé telle une relique dans le Saint des Saints, illustration de la jalousie mal assumée que les franc-mac athées ont toujours entretenu vis-à-vis du sacré.

Enfin, un quotidien administratif, professionnel, de rapports humains, nécessairement trivial mais cohérent avec un milieu spécifique. Ce dont le cinéma français semble avoir perdu le secret, ou plutôt le contact, depuis que les réalisateurs sont formés à l'ENA du cinoche qu'est la FEMIS, mais que l'on retrouve néanmoins dans certains films tels que La Sentinelle, Les patriotes, ou Scènes de Crimes, aussi exceptionnel à la règle que cela soit de la part de Rochant ou Desplechin, compte tenu de leur cursus.

Dans le cas présent, on aura à l'esprit les scènes de discussions dans les lavabos, les pt'tits jeunes du Parti qui n'en veulent, les rapports avec la presse, le garde du corps rebeu - qui, étant donné sa discrétion, ne semble pas expressément répondre à une obligation de quota - ou le protocole bureaucratique à suivre avant d'obtenir une accréditation Secret-Défense.

Autrement, l'intrigue du film - l'entrée à l'Elysée en tant que conseiller d'un petit Mariton, ci-devant amoureux de la fille du locataire, au CV lourdingue d'X, fils de militant gauchiste suicidé en cellule, qui décidé opportunément de jouer les chevaliers blancs avant d'être re-conquis par la personnalité du chef de l'État - alterne faiblesses et réussites, mais parce qu'il ne semble pas , s'inspirer de situations et d'une figure éponyme réelles - navré, je n'y ai pas vu Sarko, même s'il se descend une fois une bonne piste de neige - le résultat est déjà en soi méritoire.

NB. Tout bien considéré, veuillez re-qualifier ce qui se situe au-dessus de la vidéo comme une note de haut de page...